Vagativu Scripta

''Íssimo, íssimo, íssimo..."

2010-12-05T01:51:00.003Z

O que há em mim é sobretudo cansaço

Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto alguém.

Essas coisas todas.

Essas e o que faz falta nelas eternamente;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada -

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço.Íssimo, íssimo. íssimo, Cansaço...

Nandinho sob a assinatura de Álvaro de Campos

"A um poeta maior"

2010-03-12T18:10:00.002Z

Por entre as mil e uma colisões atómicas
Que acontecem,
Que aconteram
E que estão para acontecer
Passar-te-ei uns versos...

Por tua causa, a existência tem:
Um sentido tão caótico
(Quando me sento numa secretária de proporções certas),
Uma visão tão absurda
(Quando apoio os meus cálculos numa máquina),
Uma ideia tão irresponsável
(Quando o senso comum é predefinido numa agenda).

Que alguma divindade sensata me valha!

Por tua causa,
Senti-me mais próximo da Razão quando:
Roubei uma flor,
E esse roubo me provocou arritmia,
E essa flor foi trocada por um sorriso.
E o médico que me curou foi graciosamente processado!

Somos a depurada e espontânea vegetação
Que tornam o universo desconfortável aos homens
E o mundo apreciado pelas mulheres.
(Ou só uma!, que nos basta!)

E por tua causa
O teu espírito colonizou-se em mim.
E o meu abriu os braços e disse:
"Obrigado!"

[[]]

Poema solto: " Uma certa bestinha na minha escrita Naïf "

2009-09-08T18:20:00.004+01:00

No outro dia conheci-te,
Eras imatura e pretensiosa.
Usavas flores com a cor da moda
Penduradas no teu núcleo,
Enquanto eu negociava o contrato
Do meu espírito com um senhor
Que tem a pele da mesma cor.

No outro dia conheci-te,
Eras introspectiva e distraída
Entre mundos e palavras soltas,
Que não eram verdades
Nem premissas de verdades,
Mas que o meu cérebro
Registava melhor que qualquer sinapse.

No outro dia conheci-te,
Tinhas uma voz aguda e atrevida
Mas que era qualquer coisa
Como o tear de cordas de um violino
No meio da arritmia de ruídos
De que é feita a minha existência barata.

No outro dia conheci-te,
Eras tímida e reprimida,
Complexada e nervosa.
E no dia seguinte
Dei-te um verso entre os lábios.
E a Terra aperfeiçoou a sua órbita,
E o ano teve só uma estação,
Os nórdicos tiveram Sol todo o ano,
E os vinhos a melhor colheita,
E no dia seguinte,
Tu deste-me outro verso
E o meu espírito não constou em nenhum contrato.

Poema: "Para a Lili"

2009-07-12T04:12:00.006+01:00

Até que ponto dura a cupúla de uma orquídea?
Até que ponto dura o canto de um melro?
Até que ponto dura a história de guerra de um velho?
Até que ponto dura o núcleo de qualquer coisa orgânica?

Para que o Mundo tenha noção
Da consistência do teu núcleo,
Vou tentar imortalizar-te com amostras de ti:

- Se o teu sorriso esconderes,
Os dias serão mais curtos
(Pois o Sol não se mostra para bem das plantas);

- Se a tua voz calares,
Todos os cães vadios uivarão
Até em dias de barriga cheia
(Pois eles só se calam enquanto te escutam);

- Se os teus gestos conteres,
A Terra mudará a sua órbita
(Pois ela orienta-se pelo teu magnetismo espontâneo);

- Mas se todo o teu espírito adormecer
No colo da eternidade,
O universo terá um fim
Até a olho nu de qualquer mortal.

Assim os meus olhos te lêem,
E o meu tórax te regista.
Assim, com estas palavras,
Terás a noção em bruto do que és
Para um pobr'alma como eu.

E se o mundo ainda assim não a tiver,
Deixa lá...
Algum dia tu a tiveste de mim.

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P.S: um chôcho *

Poemas alheios: "Ode Triunfal" do Nandinho, sob a assinatura de Álvaro de Campos

2009-06-13T17:27:00.005+01:00

Mais um ano, mais um aniversário. Nunca é demais e ele, o Nandinho, bem o merece. A ti! !*TCHIM*! !*TCHIM*!

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À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica
Tenho febre e escrevo.
Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto,
Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos.
Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim,
Por todos os meus nervos dissecados fora,
Por todas as papilas fora de tudo com o que eu sinto!
Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!

Em febre e olhando os motores como a uma Natureza tropical -
Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força -
Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro.
Porque o presente é todo o passado e todo o futuro
E há Platão e Virgílio dentro das máquinas e das luzes eléctricas
Só porque houve outrora e foram humanos Virgílio e Platão,
E pedaços do Alexandre Magno do século talvez cinquenta,
Átomos que hão-de ir ter febre para o cérebro do Ésquilo do século cem,
Andam por estas correias de transmissão e por estes êmbolos e por estes volantes,
Rugindo, rangendo, ciciando, estrugindo, ferreando,
Fazendo-me um excesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma.
Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime!
Ser completo como uma máquina!
Poder ir na vida triunfante como um automóvel último-modelo!
Poder ao menos penetrar-me fisicamente de tudo isto,
Rasgar-me todo, abrir-me completamente, tornar-me passento
A todos os perfumes e óleos e calores e carvões
Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável!

Fraternidade com todas as dinâmicas!
Promíscua fúria de ser parte-agente
Do rodar férreo e cosmopolita
Dos comboios estrénuos.
Da faina transportadora-de-cargas dos navios.
Do giro lúbrico e lento dos guindastes,
Do tumulto disciplinado das fábricas,
E do quase-silêncio ciciante e monótono das correias de transmissão!

Horas europeias, produtoras, entaladas
Entre maquinismos e afazeres úteis!
Grandes cidades paradas nos cafés,
Nos cafés - oásis de inutilidades ruidosas
Onde se cristalizam e se precipitam
Os rumores e os gestos do útil
E as rodas, e as rodas - dentadas e as chumaceiras do Progressivo!
Nova Minerva sem-alma dos cais e das gares!
Novos entusiasmos de estatura do momento!
Quilhas de chapas de ferro sorrindo encostadas às docas,
Ou a seco, erguidas, nos planos-inclinados dos portos!
Actividade internacional, transatlântica, Canadian-Pacific!
Luzes e febris perdas de tempo nos bares, nos hotéis,
Nos Longchamps e nos Derbies e nos Ascots,
E Piccadillies e Avenues de l'Opéra que entram
Pela minh'alma dentro!

Hé-lá as ruas, hé-lá as praças, hé-lá-hô la foule!
Tudo o que passa, tudo o que pára às montras!
Comerciantes; vadios; escrocs exageradamente bem-vestidos;
Membros evidentes de clubes aristocráticos;
Esquálidas figuras dúbias; chefes de família vagamente felizes
E paternais até na corrente de oiro que atravessa o colete
De algibeira a algibeira!
Tudo o que passa, tudo o que passa e nunca passa!
Presença demasiadamente acentuada das cocottes;
Banalidade interessante (e quem sabe o quê por dentro?)
Das burguesinhas, mãe e filha geralmente,
Que andam na rua com um fim qualquer;
A graça feminil e falsa dos pederastas que passam, lentos;
E toda a gente simplesmente elegante que passeia e se mostra
E afinal tem alma lá dentro!
(Ah, como eu desejaria ser o souteneur disto tudo?)

A maravilhosa beleza das corrupções políticas,
Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos,
Agressões políticas nas ruas,
E de vez em quando o cometa dum regicídio
Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus
Usuais e lúcidos da Civilização quotidiana!

Notícias desmentidas dos jornais,
Artigos políticos insinceramente sinceros,
Notícias passez à-la-caisse, grandes crimes -
Das colunas deles passando para a segunda página!
O cheiro fresco a tinta de tipografia!
Os cartazes postos há pouco, molhados!
Vients-de-paraître amarelos com uma cinta branca!
Como eu vos amo a todos, a todos, a todos,
Como eu vos amo de todas as maneiras,
Com os olhos e com os ouvidos e com o olfacto
E com o tacto (o que palpar-vos representa para mim!)
E com a inteligência como uma antena que fazeis vibrar!
Ah, como todos os meus sentidos têm cio de vós!

Adubos, debulhadoras a vapor, progressos da agricultura!
Química agrícola, e o comércio quase uma ciência!
Ó mostruários dos caixeiros-viajantes,
Dos caixeiros-viajantes, cavaleiros-andantes da Indústria,
Prolongamentos humanos das fábricas e dos calmos escritórios!

Ó fazendas nas montras! ó manequins! ó últimos figurinos!
Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar!
Olá grandes armazéns com várias secções!
Olá anúncios eléctricos que vêm e estão e desaparecem!
Olá tudo com que hoje se constrói, com que hoje se é diferente de ontem!
Eh, cimento armado, betão de cimento, novos processos!
Progressos dos armamentos gloriosamente mortíferos!
Couraças, canhões, metralhadoras, submarinos, aeroplanos!

Amo-vos a todos, a tudo, como uma fera.
Amo-vos carnivoramente,
Pervertidamente e enroscando a minha vista
Em vós, ó coisas grandes, banais, úteis, inúteis,
Ó coisas todas modernas,
Ó minhas contemporâneas, forma actual e próxima
Do sistema imediato do Universo!
Nova Revelação metálica e dinâmica de Deus!

Ó fábricas, ó laboratórios, ó music-halls, ó Luna-Parcks.
Ó couraçados, ó pontes, ó docas flutuantes -
Na minha mente turbulenta e incandescida
Possuo-vos como a uma mulher bela,
Completamente vos possuo como a uma mulher bela que não se ama,
Que se encontra casualmente e se acha interessantíssima.

Eh-lá-hô fachadas das grandes lojas!
Eh-lá-hô elevadores dos grandes edifícios!
Eh-lá-hô recomposições ministeriais
Parlamentos, políticas, relatores de orçamentos,
Orçamentos falsificados!
(Um orçamento é tão natural como uma árvore
E um parlamento tão belo como uma borboleta).

Eh-lá o interesse por tudo na vida,
Porque tudo é a vida, desde os brilhantes nas montras
Até à noite ponte misteriosa entre os astros
E o mar antigo e solene, lavando as costas
E sendo misericordiosamente o mesmo
Que era quando Platão era realmente Platão
Na sua presença real e na sua carne com a alma dentro,
E falava com Aristóteles, que havia de não ser discípulo dele.

Eu podia morrer triturado por um motor
Com o sentimento da deliciosa entrega duma mulher possuída.
Atirem-me para dentro das fornalhas!
Metam-me debaixo dos comboios!
Espanquem-me a bordo dos navios!
Masoquismo através de maquinismos!
Sadismo de não sei quê moderno e eu e barulho!

Up-lá-hô jockey que ganhaste o Derby,
Morder entre dentes o teu cap de duas cores!

(Ser tão alto que não pudesse entrar por nenhuma porta!
Ah! olhar é em mim uma perversão sexual!)

Eh-lá, eh-lá, eh-lá, catedrais!
Deixai-me partir a cabeça de encontro às vossas esquinas,
E ser levado da rua cheio de sangue
Sem ninguém saber quem eu sou!

Ó tramways, funiculares, metropolitanos,
Roçai-vos por mim até ao espasmo!
Hilla! hilla! hilla-hô!
Dai-me gargalhadas em plena cara,
Ó automóveis apinhados de pândegos e de putas,
Ó multidões quotidianas nem alegres nem tristes das ruas,
Rio multicolor anónimo e onde eu não me posso banhar como quereria!
Ah, que vidas complexas, que coisas lá pelas casas de tudo isto!
Ah, saber-lhes as vidas a todos, as dificuldades de dinheiro,
As dissenções domésticas, os deboches que não se suspeitam
Os pensamentos que cada um tem a sós consigo no seu quarto
E os gestos que faz quando ninguém pode ver!
Não saber tudo isto é ignorar tudo, ó raiva,
Ó raiva que como uma febre e um cio e uma fome
Me põe a magro o rosto e me agita às vezes as mãos
Em crispações absurdas em pleno meio das turbas
Nas ruas cheias de encontrões!

Ah, e a gente ordinária e suja, que parece sempre a mesma,
Que emprega palavrões como palavras usuais,
Cujos filhos roubam às portas das mercearias
E cujas filhas aos oito anos - e eu acho isto belo e amo-o! -
Masturbam homens de aspecto decente nos vãos de escada.
A gentalha que anda pelos andaimes e que vai para casa^
Por vielas quase irreais de estreiteza e podridão.

Maravilhosa gente humana que vive como cães,
Que está abaixo de todos os sistemas morais,
Para quem nenhuma religião foi feita,
Nenhuma arte criada,
Nenhuma política destinada para eles!
Como eu vos amo a todos, porque sois assim,
Nem imorais de tão baixos que sois, nem bons nem maus,
Inatingíveis por todos os progressos,
Fauna maravilhosa do fundo do mar da vida!

(Na nora do quintal da minha casa
O burro anda à roda, anda à roda,
E o mistério do mundo é do tamanho disto.
Limpa o suor com o braço, trabalhador descontente.
A luz do sol abafa o silêncio das esferas
E havemos todos de morrer,
Ó pinheirais sombrios ao crepúsculo,
Pinheirais onde a minha infância era outra coisa
Do que eu sou hoje...)

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Poemas alheios: Quatro simples poemas barrocos

2009-05-01T16:46:00.008+01:00

"Como ele queria ser beijado"

Na boca só, e mais não
P'ra descer ao coração.
Nem tão livres, nem forçados,
Nem com língua de atrasados.

Nem de menos, nem fartanças,
Que isso é jogo de crianças.
Nem muito alto, nem baixinho:
No meio está certo o caminho.

Nem perto, nem longe - eu sei
Que isto assusta, aquilo dói.
Nem tão seco, nem molhado,
Tal por Adónis a Vénus dado.

Nem tão manso, nem tão fera,
Ou é já, ou fica à espera.
Nem devagar, nem com pressa,
Nem em qualquer ponto ou peça.

Meio mordidos, meio soprados,
Os lábios meio enterrados.
A uma hora decente,
E antes só do que entre gente.

E cada um beijar há-de
Como sabe, quer, deve ou pode!
Meu amor e eu saberemos
Como bem nos beijaremos!

Paul Fleming

"Soneto Alegórico"

Amanda, amor, peitilho p'ra frios corações,
Precioso cofre de ouro, tochar ardente do amor,
Fole de meus suspiros, mata-borrão da dor,
Areia de meus males, bálsamo de aflições,

Chama de minhas velas, de meus gozos manjar,
Bacio de meu descanso, da poesia clister,
Néctar de minha boca, pròs olhos um prazer,
Lugar de reverências, mestra de bem zombar,

Um poço de virtudes, calendário de meu tempo,
Facho de devoção, fonte de encantamento,
Tu, abismo profundo cheio de manhãs amenas,

Maçapão de minh'alma, e das línguas melaço,
E tudo o mais, amiga, que aqui deixar não posso,
Pinça de meus tormentos e espanador das penas.

Anónimo

"A Sílvia"

Porque praguejas, Sílvia, quando esta negra mão
C'o teu seio quer brincar?
Era alva como tu, e o fogo da paixão
Assim a fez ficar.
Se com teu fogo vens meu corpo incendiar,
De mármore nem neve pode a minha mão ser.
Dizes-lhe que não busque e não faça o que faz.
Tens Razão. Há-de ser.
Mais não busca que a ti, mais não quer do que paz
E seu jogo jogar.
De que te queixas, pois? E que razões ter julgas,
Já que favores iguais não os negas às pulgas?

Benjamin Neukirch

"Multiplicação dos cornos"

1

Quem tem mulher e não adivinha
Que ela lhe anda a fugir da linha -
Uma ingenuidade como esta
Merece bem um corno na testa.

2

Quem em segredo quase receia
Que a mulher bata a porta alheia -
Homens como este, desconfiados,
Pedem um par de cornos afiados.

3

Quem sabe, mas não quer saber,
Que a mulher o engana a valer -
De tão boa e tão pia, esta peça
Tem três cornos no alto da cabeça.

4

E quem com ela fica depois disso,
Para ela a outros ir prestar serviço -
Esse fica bem ornamentado
Com quatro cornos de lado a lado.

5

Mas aquele que ignora boatos
E diz que os cornudos ornatos
Não são para ele - esse, sem saber,
Em vez de quatro, cinco há-de ter!

Johann Michael Moscherosch

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Nota: Todos estes poemas foram traduzidos da língua alemã para a língua portuguesa por João Barrento

Melodias Poéticas: "Rock 'n' Roll Suicide" de David Bowie

2009-02-04T04:20:00.003Z

Time takes a cigarette, puts it in your mouth
You pull on your finger, then another finger, then your cigarette
The wall-to-wall is calling, it lingers, then you forget
Ohhh how how how, you're a rock 'n' roll suicide

You're too old to lose it, too young to choose it
And the clock waits so patiently on your song
You walk past a cafe but you don't eat when you've lived too long
Oh, no, no, no, you're a rock 'n' roll suicide

Chev brakes are snarling as you stumble across the road
But the day breaks instead so you hurry home
Don't let the sun blast your shadow
Don't let the milk float ride your mind
You're so natural - religiously unkind

Oh no love! you're not alone
You're watching yourself but you're too unfair
You got your head all tangled up but if I could onlymake you care
Oh no love! you're not alone
No matter what or who you've been
No matter when or where you've seen
All the knives seem to lacerate your brain
I've had my share, I'll help you with the pain

You're not alone
Just turn on with me and you're not alone
Let's turn on with me and you're not alone (wonderful)
Gimme your hands cause you're wonderful (wonderful)
Gimme your hands cause you're wonderful (wonderful)
Oh gimme your hands.

Poema Alheio: "Lisbon revisited(1923)" do Nandinho, sob a assinatura de Álvaro de Campos

2009-02-03T01:48:00.004Z

NÃO: Não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.
Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem
[conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!

Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Álvaro de Campos
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E o vadio desta casa tomou a liberdade de tirar o seguinte catarro do pensamento:

Como se tivesse que pagar a indulgência de ser da elite,
mesmo não querendo ser da elite.
Deixai-me que eu "serei tão leve que não hei de pesar-vos nunca na memória" .(ponto)

NOTA: o verso "serei tão leve que não hei de pesar-vos nunca na memória" é adaptado do poema "Não adormeças" de Maria do Rosário Pedreira

Poema: "Poema dedicado à Tua linha"

2008-12-03T02:09:00.015Z

Perdi o comboio para o meu destino.
F...!!!
Perdi o comboio para aquilo que me designa melhor!
FF...!!!
Perdi o último comboio para me ser dentro de mim!
FFF...!!!

Estou há já vários tempos no mesmo apeadeiro.
Arre! Qu'este azoto não se destila cá nas veias!
Que os tectos do Mundo me caiam em cima!
Ai! Que hoje é um bom dia para adormecer
Com a cabeça sobre o colo da eternidade...!

Ah! Se o pensamento fosse barato!
Como para as mulheres de moral distraída...
Ah! Se as interjeições fossem todas cor-de-rosa!
Como para os homens que fomentam tais mulheres...

Malditos itinerários de uma só oportunidade!
Hoje era o dia do meu destino,
Amanhã o meu destino já não é o mesmo.
Hoje era o dia em que te cantaria ao Olimpo,
Amanhã o meu canto oxida a meio da Serra do Pilar...

RAIOS!
Vou partir as cadeiras em que o Criador se senta!
(Mas ele só as faz em granito...)
Vou berrar aos ouvidos dos anjos!
(Mas a voz dos mortais dissolve-se antes das nuvens...)
Vou entrefolhar a maior rameira do Universo!!!
(Mas nem os trocos p'ra outro bilhete de comboio tenho...)

...

Hoje o meu destino mudou sem a minha vontade.
Hoje o meu destino tornou-se num sonho
Que me é mais genuíno que a realidade.
Agora só os Deuses sabem se a Morte reorganizou
A celebração da minha chegada...!
Arre! O cieiro que tal sonho causa
No couro da mente!

A morte? A morte não me assusta...
A morte é uma cedência de lugar
A uma mulher grávida num comboio.
Com toda a certeza, morrerei orgulhoso.
(As leis do bom senso dizem-me para ficar de pé)
Mas até p'ra isso tinha que apanhar aquele comboio!

Raios partam a ferrovia e quem lá ande!

Poesia da Tenacidade: A marcar as 22 Primaveras

2008-11-24T11:06:00.003Z

22... Fazem-me lembrar que não há muito foram 18 rebeldias para cada ano.

Poema: "Bilhete solto num avião"

2008-11-15T02:09:00.004Z

Há uma coisa solta no meu pensamento.
Tilinta enquanto digo um verso,
Ou enquanto digo um bocejo.
Tilinta enquanto faço um juízo,
Ou enquanto faço um sonho.

Tilinta enquanto os Deuses passeiam
E os mortais rezam.
Tilinta enquanto os homens morrem
E as ideias nascem.
Tilinta enquanto tudo o resto acontece,
E o meu espírito perde a sua cor pálida.

É parva a forma como mato os dias,
Eu, um vadio com a alma descalça.
O que em mim tilinta
São os meus versos inúteis ao Mundo,
Mas que valerão todas as fortunas
Se, num dia, reflectidos no teu sorriso.

Eu, um poeta aspirante embriagado de emoções...
Não quero saber se a Terra me fará em pedra,
Quero apenas assombrar-te com um verso
E se o teu rosto corar,
Com outro verso, fazer-te rir e pensar.

Homenagens poéticas ou apenas homenagens: Nandinho, 120 anos

2008-06-13T09:01:00.015+01:00

Nota Vadia: Fazem hoje 120 anos que o maior poeta de todos os tempos nasceu... Não, não é Walt Whitman nem Thoreau. Não é Herrick nem Byron. Não é Garcia Lorca ou Neruda e quase que podia ser Camões ou Bocage(e perdoem-me a arrogância convicta e mal contida).
Naturalmente, fala-se de Fernando Pessoa.

Fernando Pessoa, o Poeta(com "P" grande) que estava(e ainda está) à frente do seu tempo e do nosso. O Nandinho... Aquele que não publicou mais que uma "Mensagem" para Portugal, mas que publicou o pensamento modernista para todos os grandes corações do Mundo.

Em homenagem e memória a este Dinossauro da Literatura, fica aqui exposta uma pequena antologia para que, no fim de a ler, fique-se com o sentimento modernista de partir e vadiar, com um sonho, no erguer da asa, que faça até mais rubra a brasa, da lareira nós a abandonarmos.

--------------------------------/Deliciem-se/-----------------------------

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

* * *

Isto

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

* * *

Ela canta, pobre ceifeira

Ela canta, pobre ceifeira,
Julgando-se feliz talvez;
Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia
De alegre e anónima viuvez,

Ondula como um canto de ave
No ar limpo como um limiar,
E há curvas no enredo suave
Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece,
Na sua voz há o campo e a lida,
E canta como se tivesse
Mais razões pra cantar que a vida.

Ah, canta, canta sem razão!
O que em mim sente ‘stá pensando.
Derrama no meu coração a tua incerta voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu!
Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! Ó céu!
Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!
Entrai por mim dentro! Tornai
Minha alma a vossa sombra leve!
Depois, levando-me, passai!

* * *

Gato que brincas na rua

Gato que brincas na rua,
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.

* * *

Liberdade

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em de vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa, Poemas do Cancioneiro

* * *

I

Eu nunca guardei rebanhos,
Mas é como se os guardasse.
Minha alma é como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mão das Estações
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pôr do Sol
Para a nossa imaginação,
Quando esfria no fundo da planície
É se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego
Porque é natural e justa
E é o que deve estar na alma
Quando já pensa que existe
E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

Como um ruído de chocalhos
Para além da curva da estrada,
Os meus pensamentos são contentes.
Só tenho pena de saber que eles são contentes,
Porque, se o não soubesse,
Em vez de serem contentes e tristes,
Seriam alegres e contentes.

Pensar incomoda como andar à chuva
Quando o vento cresce e parece que chove mais.

Não tenho ambições nem desejos
Ser poeta não é uma ambição minha
É a minha maneira de estar sozinho.

E se desejo às vezes
Por imaginar, ser cordeirinho
(Ou ser o rebanho todo
Para andar espalhado por toda a encosta
A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),
É só porque sinto o que escrevo ao pôr do Sol,
Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz
E corre um silêncio pela erva fora.

Quando me sento a escrever versos
Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,
Sinto um cajado nas mãos
E vejo um recorte de mim
No cimo dum outeiro,
Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas ideias,
Ou olhando para as minhas ideias e vendo o meu rebanho,
E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz
E quer fingir que compreende.

Saúdo todos os que me lerem,
Tirando-lhes o chapéu largo
Quando me vêem à minha porta
Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.
Saúdo-os e desejo-lhes sol,
E chuva, quando a chuva é precisa,
E que as suas casas tenham
Ao pé duma janela aberta
Uma cadeira predilecta
Onde se sentem, lendo os meus versos.
E ao lerem os meus versos pensem
Que sou qualquer cousa natural –
Por exemplo, a árvore antiga
À sombra da qual quando crianças
Se sentavam com um baque, cansados de brincar,
E limpavam o suor da testa quente
Com a manga do bibe riscado.

* * *

II

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do mundo...
Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

* * *

V

Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que ideia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?
Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

«Constituição íntima das cousas»...
«Sentido íntimo do Universo»...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores

Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.
O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.

Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

* * *

VI

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura...

Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,
Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,
E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

* * *

VIII

Num meio-dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas...
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque não era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as cousas.
Aponta-me todas as cousas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou –
«Se é que ele as criou, do que duvido» –
«Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres.»
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.

...............................................................................

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontando.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo um universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos os muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.

....................................................................

Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.

.....................................................................

Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam?

Fernando Pessoa sob o heterónimo Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos

* * *

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa
Aquele homem mal vestido, pedinte por profissão que se lhe vê na cara,
Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele;
E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha
(Excepto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro:
Não sou parvo nem romancista russo, aplicado,
E romantismo, sim, mas devagar...),

Sinto uma simpatia por essa gente toda,
Sobretudo quando não merece simpatia.
Sim, eu sou também vadio e pedinte,
E sou-o também por minha culpa,
Ser vadio e pedinte não é ser vadio e pedinte:
É estar ao lado da escala social,
É não ser adaptável às normas da vida,
Às normas reais ou sentimentais da vida, -
Não ser Juiz do Supremo, empregado certo, prostituta,
Não ser pobre a valer, operário explorado,
Não ser doente de uma doença incurável,
Não ser sedento de justiça, ou capitão de cavalaria,
Não ser , enfim, aquelas pessoas sociais dos novelistas
Que se fartam de letras porque têm razão para chorar lágrimas,
E se revoltam contra a vida social porque têm razão para isso supor.

Não: tudo menos ter razão!
Tudo menos importar-me com a Humanidade!
Tudo menos ceder ao humanitarismo!
De que serve uma sensação se há uma razão exterior para ela?

Sim; ser vadio e pedinte, como eu sou,
Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:
É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,
É ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.

Sim; ser vadio e pedinte, como eu sou,
Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:
É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,
É ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.

Tudo mais é estúpido como um Dostoiévski ou um Gorki.
Tudo mais é ter fome ou não ter que vestir.
E, mesmo que isso aconteça, isso acontece a tanta gente
Que nem vale a pena ter pena da gente a quem isso acontece.

Sou vadio e pedinte a valer, isto é, no sentido translato,
E estou-me rebolando numa grande caridade por mim.

Coitado do Álvaro de Campos!
Tão isolado da vida! Tão deprimido nas sensações!
Coitado dele, enfiado na poltrona da sua melancolia!
Coitado dele, que com lágrimas (autênticas) nos olhos,
Deu hoje, num gesto largo, liberal e moscovita,
Tudo quanto tinha, na algibeira em que tinha pouco, àquele
Pobre que não era pobre, que tinha olhos tristes por profissão.
Coitado do Álvaro de Campos, com quem ninguém se importa!
Coitado dele que tem tanta pena de si mesmo!

E, sim, coitado dele!
Mais coitado dele que de muitos que são vadios e vadiam,
Que são pedintes e pedem,
Porque a alma humana é um abismo.

Eu é que sei. Coitado dele!

Que bom poder-me revoltar num comício dentro da minha alma!

Mas até nem parvo sou!
Não tenho a defesa de poder ter opiniões sociais.
Não tenho, mesmo, defesa nenhuma: sou lúcido.
Não me queiram converter a convicção: sou lúcido.

Já disse: sou lúcido.
Merda! Sou lúcido.

* * *

Começo a conhecer-me. Não existo.

Começo a conhecer-me. Não existo.
Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade desse intervalo, porque também há vida...
Sou isso, enfim...
Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulhos de chinelos
no corredor.
Fique eu no quarto só com o grande sossego de mim mesmo.
É um universo barato.

* * *

Saudação a Walt Whitman

Portugal Infinito, onze de junho de mil novecentos e quinze...
Hé-lá-á-á-á-á-á-á!

De aqui de Portugal, todas as épocas no meu cérebro,
Saúdo-te, Walt, saúdo-te, meu irmão em Universo,
Eu, de monóculo e casaco exageradamente cintado,
Não sou indigno de ti, bem o sabes, Walt,
Não sou indigno de ti, basta saudar-te para o não ser...
Eu tão contíguo à inércia, tão facilmente cheio de tédio,
Sou dos teus, tu bem sabes, e compreendo-te e amo-te,
E embora te não conhecesse, nascido pelo ano em que morrias,
Sei que me amaste também, que me conheceste, e estou contente.
Sei que me conheceste, que me contemplaste e me explicaste,
Sei que é isso que eu sou, quer em Brooklyn Ferry dez anos antes de eu nascer,
Quer pela Rua do Ouro acima pensando em tudo que não é a Rua do Ouro,
E conforme tu sentiste tudo, sinto tudo, e cá estamos de mãos dadas,
De mãos dadas, Walt, de mãos dadas, dançando o universo na alma.

Ó sempre moderno e eterno, cantor dos concretos absolutos,
Concubina fogosa do universo disperso,
Grande pederasta roçando-te contra a adversidade das coisas,
Sexualizado pelas pedras, pelas árvores, pelas pessoas, pelas profissões,
Cio das passagens, dos encontros casuais, das meras observações,
Meu entusiasta pelo conteúdo de tudo,
Meu grande herói entrando pela Morte dentro aos pinotes,
E aos urros, e aos guinchos, e aos berros saudando Deus!
Cantor da fraternidade feroz e terna com tudo,
Grande democrata epidérmico, contágio a tudo em corpo e alma,
Carnaval de todas as ações, bacanal de todos os propósitos,
Irmão gêmeo de todos os arrancos,
Jean-Jacques Rousseau do mundo que havia de produzir máquinas,
Homero do insaisissable de flutuante carnal,
Shakespeare da sensação que começa a andar a vapor,
Milton-Shelley do horizonte da Eletricidade futura! incubo de todos os gestos
Espasmo pra dentro de todos os objetos-força,
Souteneur de todo o Universo,
Rameira de todos os sistemas solares...

Quantas vezes eu beijo o teu retrato!
Lá onde estás agora (não sei onde é mas é Deus)
Sentes isto, sei que o sentes, e os meus beijos são mais quentes (em gente)
E tu assim é que os queres, meu velho, e agradeces de lá —,
Sei-o bem, qualquer coisa mo diz, um agrado no meu espírito

Uma erecção abstrata e indireta no fundo da minha alma.
Nada do engageant em ti, mas ciclópico e musculoso,
Mas perante o Universo a tua atitude era de mulher,
E cada erva, cada pedra, cada homem era para ti o Universo.

Meu velho Walt, meu grande Camarada, evohé!
Pertenço à tua orgia báquica de sensações-em-liberdade,
Sou dos teus, desde a sensação dos meus pés até à náusea em meus sonhos,
Sou dos teus, olha pra mim, de aí desde Deus vês-me ao contrário:
De dentro para fora... Meu corpo é o que adivinhas, vês a minha alma —
Essa vês tu propriamente e através dos olhos dela o meu corpo —
Olha pra mim: tu sabes que eu, Álvaro de Campos, engenheiro,
Poeta sensacionista,
Não sou teu discípulo, não sou teu amigo, não sou teu cantor,
Tu sabes que eu sou Tu e estás contente com isso!

Nunca posso ler os teus versos a fio... Há ali sentir demais...
Atravesso os teus versos como a uma multidão aos encontrões a mim,
E cheira-me a suor, a óleos, a atividade humana e mecânica.
Nos teus ver sos, a certa altura não sei se leio ou se vivo,
Não sei se o meu lugar real é no mundo ou nos teus versos,
Não sei se estou aqui, de pé sobre a terra natural,
Ou de cabeça pra baixo, pendurado numa espécie de estabelecimento,
No teto natural da tua inspiração de tropel,
No centro do teto da tua intensidade inacessível.

Abram-me todas as portas!
Por força que hei de passar!
Minha senha? Walt Whitman!
Mas não dou senha nenhuma...
Passo sem explicações...
Se for preciso meto dentro as portas...
Sim — eu, franzino e civilizado, meto dentro as portas,
Porque neste momento não sou franzino nem civilizado,
Sou EU, um universo pensante de carne e osso, querendo passar,
E que há de passar por força, porque quando quero passar sou Deus!
Tirem esse lixo da minha frente!
Metam-me em gavetas essas emoções!
Daqui pra fora, políticos, literatos,
Comerciantes pacatos, polícia, meretrizes, souteneurs,
Tudo isso é a letra que mata, não o espírito que dá a vida.
O espírito que dá a vida neste momento sou EU!

Que nenhum filho da p... se me atravesse no caminho!
O meu caminho é pelo infinito fora até chegar ao fim!
Se sou capaz de chegar ao fim ou não, não é contigo,
E comigo, com Deus, com o sentido-eu da palavra Infinito...
Prà frente!
Meto esporas!
Sinto as esporas, sou o próprio cavalo em que monto,
Porque eu, por minha vontade de me consubstanciar com Deus,
Posso ser tudo, ou posso ser nada, ou qualquer coisa,
Conforme me der na gana... Ninguém tem nada com isso...
Loucura furiosa! Vontade de ganir, de saltar,
De urrar, zurrar, dar pulos, pinotes, gritos com o corpo,
De me cramponner às rodas dos veículos e meter por baixo,
De me meter adiante do giro do chicote que vai bater,
De ser a cadela de todos os cães e eles não bastam,
De ser o volante de todas as máquinas e a velocidade tem limite,
De ser o esmagado, o deixado, o deslocado, o acabado,
Dança comigo, Walt, lá do outro mundo, esta fúria,
Salta comigo neste batuque que esbarra com os astros,
Cai comigo sem forças no chão,
Esbarra comigo tonto nas paredes,
Parte-te e esfrangalha-te comigo
Em tudo, por tudo, à roda de tudo, sem tudo,
Raiva abstrata do corpo fazendo maelstroms na alma...

Arre! Vamos lá prà frente!
Se o próprio Deus impede, vamos lá pra frente Não faz diferença
Vamos lá pra frente sem ser para parte nenhuma
Infinito! Universo! Meta sem meta! Que importa?

(Deixa-me tirar a gravata e desabotoar o colarinho .
Não se pode ter muita energia com a civilização à roda do pescoço ...)
Agora, sim, partamos, vá lá pra frente.

Numa grande marche aux flambeaux-todas-as-cidades-da-Europa,
Numa grande marcha guerreira a indústria, o comércio e ócio,
Numa grande corrida, numa grande subida, numa grande descida
Estrondeando, pulando, e tudo pulando comigo,
Salto a saudar-te,
Berro a saudar-te,
Desencadeio-me a saudar-te, aos pinotes, aos pinos, aos guinos!

Por isso é a ti que endereço
Meus versos saltos, meus versos pulos, meus versos espasmos
Os meus versos-ataques-histéricos,
Os meus versos que arrastam o carro dos meus nervos.

Aos trambolhões me inspiro,
Mal podendo respirar, ter-me de pé me exalto,
E os meus versos são eu não poder estoirar de viver.

Abram-me todas as janelas!
Arranquem-me todas as portas!
Puxem a casa toda para cima de mim!
Quero viver em liberdade no ar,
Quero ter gestos fora do meu corpo,
Quero correr como a chuva pelas paredes abaixo,
Quero ser pisado nas estradas largas como as pedras,
Quero ir, como as coisas pesadas, para o fundo dos mares,
Com uma voluptuosidade que já está longe de mim!

Não quero fechos nas portas!
Não quero fechaduras nos cofres!
Quero intercalar-me, imiscuir-me, ser levado,
Quero que me façam pertença doída de qualquer outro,
Que me despejem dos caixotes,
Que me atirem aos mares,
Que me vão buscar a casa com fins obscenos,
Só para não estar sempre aqui sentado e quieto,
Só para não estar simplesmente escrevendo estes versos!

Não quero intervalos no mundo!
Quero a contiguidade penetrada e material dos objectos!
Quero que os corpos físicos sejam uns dos outros como as almas,
Não só dinamicamente, mas estaticamente também!

Quero voar e cair de muito alto!
Ser arremessado como uma granada!
Ir parar a... Ser levado até...
Abstrato auge no fim cie mim e de tudo!

Clímax a ferro e motores!
Escadaria pela velocidade acima, sem degraus!
Bomba hidráulica desancorando-me as entranhas sentidas!

Ponham-me grilhetas só para eu as partir!
Só para eu as partir com os dentes, e que os dentes sangrem
Gozo masoquista, espasmódico a sangue, da vida!

Os marinheiros levaram-me preso,
As mãos apertaram-me no escuro,
Morri temporariamente de senti-lo,
Seguiu-se a minh'alma a lamber o chão do cárcere privado,
E a cega-rega das impossibilidades contornando o meu acinte.

Pula, salta, toma o freio nos dentes,
Pégaso-ferro-em-brasa das minhas ânsias inquietas,
Paradeiro indeciso do meu destino a motores!

He calls Walt:
Porta pra tudo!
Ponte pra tudo!
Estrada pra tudo!
Tua alma omnívora,
Tua alma ave, peixe, fera, homem, mulher,
Tua alma os dois onde estão dois,
Tua alma o um que são dois quando dois são um,
Tua alma seta, raio, espaço,
Amplexo, nexo, sexo, Texas, Carolina, New York,
Brooklyn Ferry à tarde,
Brooklyn Ferry das idas e dos regressos,
Libertad! Democracy! Século vinte ao longe!
PUM! pum! pum! pum! pum!
PUM!

Tu, o que eras, tu o que vias, tu o que ouvias,
O sujeito e o objeto, o ativo e o passivo,
Aqui e ali, em toda a parte tu,
Círculo fechando todas as possibilidades de sentir,
Marco miliário de todas as coisas que podem ser,
Deus Termo de todos os objetos que se imaginem e és tu!
Tu Hora,
Tu Minuto,
Tu Segundo!
Tu intercalado, liberto, desfraldado, ido,
Intercalamento, libertação, ida, desfraldamento,
Tu intercalador, libertador, desfraldador, remetente,
Carimbo em todas as cartas,
Nome em todos os endereços,
Mercadoria entregue, devolvida, seguindo...
Comboio de sensações a alma-quilômetros à hora,
À hora, ao minuto, ao segundo, PUM!
Agora que estou quase na morte e vejo tudo já claro,
Grande Libertador, volto submisso a ti.

Sem dúvida teve um fim a minha personalidade.
Sem dúvida porque se exprimiu, quis dizer qualquer coisa
Mas hoje, olhando para trás, só uma ânsia me fica —
Não ter tido a tua calma superior a ti-próprio,
A tua libertação constelada de Noite Infinita.
Não tive talvez missão alguma na terra.

Heia que eu vou chamar
Ao privilégio ruidoso e ensurdecedor de saudar-te
Todo o formilhamento humano do Universo,
Todos os modos de todas as emoções
Todos os feitios de todos os pensamentos,
Todas as rodas, todos os volantes, todos os êmbolos da alma.

Heia que eu grito
E num cortejo de Mim até ti estardalhaçam
Com uma algaravia metafisica e real,
Com um chinfrim de coisas passado por dentro sem nexo.

Ave, salve, viva, ó grande bastardo de Apolo,
Amante impotente e fogoso das nove musas e das graças,
Funicular do Olimpo até nós e de nós ao Olimpo.

* * *

Tenho

Tenho uma grande constipação,
E toda a gente sabe como as grandes constipações
Alteram todo o sistema do universo,
Zangam-nos contra a vida,
E fazem espirrar até à metafísica.
Tenho o dia perdido cheio de me assoar.
Dói-me a cabeça indistintamente.
Triste condição para um poeta menor!
Hoje sou verdadeiramente um poeta menor.
O que fui outrora foi um desejo; partiu-se.

Adeus para sempre, rainha das fadas!
As tuas asas eram de sol, e eu cá vou andando.
Não estarei bem se não me deitar na cama.
Nunca estive bem senão deitando-me no universo.

Excusez un peu... Que grande constipação física!
Preciso de verdade e da aspirina.

* * *

Poema em Linha Recta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

* * *

Vilegiatura

O sossego da noite, na vilegiatura no alto;
O sossego, que mais aprofunda
O ladrar esparso dos cães de guarda na noite;
O silêncio, que mais se acentua,
Porque zumbe ou murmura uma coisa nenhuma no escuro ...
Ah, a opressão de tudo isto!
Oprime como ser feliz!
Que vida idílica, se fosse outra pessoa que a tivesse
Com o zumbido ou murmúrio monótono de nada
Sob o céu sardento de estrelas,
Com o ladrar dos cães polvilhando o sossego de tudo!

Vim para aqui repousar,
Mas esqueci-me de me deixar lá em casa,
Trouxe comigo o espinho essencial de ser consciente,
A vaga náusea, a doença incerta, de me sentir.

Sempre esta inquietação mordida aos bocados
Como pão ralo escuro, que se esfarela caindo.
Sempre este mal-estar tomado aos maus haustos
Como um vinho de bêbado quando nem a náusea obsta.

Sempre, sempre, sempre
Este defeito da circulação na própria alma,
Esta lipotimia das sensações,
Isto...

(Tuas mãos esguias, um pouco pálidas, um pouco minhas,
Estavam naquele dia quietas pelo teu regaço de sentada,
Como e onde a tesoira e o ideal de uma outra.
Cismavas, olhando-me, como se eu fosse o espaço.
Recordo para ter em que pensar, sem pensar.
De repente, num meio suspiro, interrompeste o que estavas sendo.
Olhaste conscientemente para mim, e disseste:
"Tenho pena que todos os dias não sejam assim" —
Assim, como aquele dia que não fora nada ...

Ah, não sabias,
Felizmente não sabias,
Que a pena é todos os dias serem assim, assim:
Que o mal é que, feliz ou infeliz,
A alma goza ou sofre o íntimo tédio de tudo,
Consciente ou inconscientemente,
Pensando ou por pensar
Que a pena é essa ...

Lembro fotograficamente as tuas mãos paradas,
Molemente estendidas.
Lembro-me, neste momento, mais delas do que de ti.
Que será feito de ti?
Sei que, no formidável algures da vida,
Casaste. Creio que és mãe. Deves ser feliz.
Por que o não haverias de ser?

Só por maldade...
Sim, seria injusto...
Injusto?

(Era um dia de sol pelos campos e eu dormitava, sorrindo.)

A vida...
Branco ou tinto, é o mesmo: é para vomitar.

* * *

Bicarbonato de Soda

Súbita, uma angústia...
Ah, que angústia, que náusea do estômago à alma!
Que amigos que tenho tido!
Que vazias de tudo as cidades que tenho percorrido!
Que esterco metafísico os meus propósitos todos!

Uma angústia,
Uma desconsolação da epiderme da alma,
Um deixar cair os braços ao sol-pôr do esforço...
Renego.
Renego tudo.
Renego mais do que tudo.
Renego a gládio e fim todos os Deuses e a negação deles.
Mas o que é que me falta, que o sinto faltar-me no estômago e na
circulação do sangue?
Que atordoamento vazio me esfalfa no cérebro?

Devo tomar qualquer coisa ou suicidar-me?
Não: vou existir. Arre! Vou existir.
E-xis-tir...
E--xis--tir ...

Meu Deus! Que budismo me esfria no sangue!
Renunciar de portas todas abertas,
Perante a paisagem todas as paisagens,

Sem esperança, em liberdade,
Sem nexo,
Acidente da inconsequência da superfície das coisas,
Monótono mas dorminhoco,
E que brisas quando as portas e as janelas estão todas abertas!
Que verão agradável dos outros!

Dêem-me de beber, que não tenho sede!

* * *

Insônia

Não durmo, nem espero dormir.
Nem na morte espero dormir.

Espera-me uma insônia da largura dos astros,
E um bocejo inútil do comprimento do mundo.

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,
Não posso escrever quando acordo de noite,
Não posso pensar quando acordo de noite —
Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!

Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,
E o meu sentimento é um pensamento vazio.
Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,
E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.
Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.
Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.
Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,
Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.

Estou escrevendo versos realmente simpáticos —
Versos a dizer que não tenho nada que dizer,
Versos a teimar em dizer isso,
Versos, versos, versos, versos, versos...
Tantos versos...
E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.
Sou uma sensação sem pessoa correspondente,
Uma abstracção de autoconsciência sem de quê,
Salvo o necessário para sentir consciência,
Salvo — sei lá salvo o quê...

Não durmo. Não durmo. Não durmo.
Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
Que grande sono em tudo exceto no poder dormir!

Ó madrugada, tardas tanto... Vem...
Vem, inutilmente,
Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...
Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,
Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,
Segundo a velha literatura das sensações.

Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança.
O meu cansaço entra pelo colchão dentro.
Doem-me as costas de não estar deitado de lado.
Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.

Vem, madrugada, chega!
Que horas são? Não sei.
Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,
Não tenho energia para nada, para mais nada...
Só para estes versos, escritos no dia seguinte.
Sim, escritos no dia seguinte.
Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.

Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.
Paz em toda a Natureza.
A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.
Exactamente.
A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.
Costuma dizer-se isto.
A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,
Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.
Exactamente. Mas não durmo.

* * *

Soneto Já Antigo

Olha, Daisy: quando eu morrer tu hás de
dizer aos meus amigos aí de Londres,
embora não o sintas, que tu escondes
a grande dor da minha morte. Irás de

Londres p'ra Iorque, onde nasceste (dizes...
que eu nada que tu digas acredito),
contar àquele pobre rapazito
que me deu tantas horas tão felizes,

Embora não o saibas, que morri...
mesmo ele, a quem eu tanto julguei amar,
nada se importará... Depois vai dar

a notícia a essa estranha Cecily
que acreditava que eu seria grande...
Raios partam a vida e quem lá ande!

* * *

The Times

Sentou-se bêbado à mesa e escreveu um fundo
Do Times, claro, inclassificável, lido,
Supondo (coitado!) que ia ter influência no mundo....
Santo Deus!... E talvez a tenha tido!

Fernando Pessoa sob a assinatura do heterónimo Álvaro de Campos

* * *

Coroai-me

Coroai-me de rosas,
Coroai-me em verdade,
De rosas —
Rosas que se apagam
Em fronte a apagar-se
Tão cedo!
Coroai-me de rosas
E de folhas breves.
E basta.

* * *

A Abelha

A abelha que, voando, freme sobre
A colorida flor, e pousa, quase
Sem diferença dela
À vista que não olha,

Não mudou desde Cecrops. Só quem vive
Uma vida com ser que se conhece
Envelhece, distinto
Da espécie de que vive.

Ela é a mesma que outra que não ela.
Só nós — ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte! —
Mortalmente compramos
Ter mai vida que a vida.

* * *

Vem sentar-te comigo Lídia...

Vem sentar-te comigo Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e nao estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as maos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,
Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento -
Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,
Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois
Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos
Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio,
Pagã triste e com flores no regaço.

Fernando Pessoa sob a assinatura do Heterónimo Ricardo Reis

* * *

I. O Infante

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.
Deus quis que a terra fosse toda uma,
Que o mar unisse, já não separasse.
Sagrou-te, e foste desvendando a espuma,

E a orla branca foi de ilha em continente,
Clareou, correndo, até ao fim do mundo,
E viu-se a terra inteira, de repente,
Surgir, redonda, do azul profundo.

Quem te sagrou criou-te português..
Do mar e nós em ti nos deu sinal.
Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.
Senhor, falta cumprir-se Portugal!

* * *

IV. O Monstrengo

O mostrengo que está no fim do mar
Na noite de breu ergueu-se a voar;
A roda da nau voou três vezes,
Voou três vezes a chiar,
E disse: «Quem é que ousou entrar
Nas minhas cavernas que não desvendo,
Meus tectos negros do fim do mundo?»
E o homem do leme disse, tremendo:
«El-Rei D. João Segundo!»

«De quem são as velas onde me roço?
De quem as quilhas que vejo e ouço?»
Disse o mostrengo, e rodou três vezes,
Três vezes rodou imundo e grosso.
«Quem vem poder o que só eu posso,
Que moro onde nunca ninguém me visse
E escorro os medos do mar sem fundo?»
E o homem do leme tremeu, e disse:
«El-Rei D. João Segundo!»

Três vezes do leme as mãos ergueu,
Três vezes ao leme as repreendeu,
E disse no fim de tremer três vezes:
«Aqui ao leme sou mais do que eu:
Sou um povo que quer o mar que é teu;
E mais que o mostrengo, que me a alma teme
E roda nas trevas do fim do mundo,
Manda a vontade, que me ata ao leme,
De El-Rei D. João Segundo!»

* * *

X. Mar Português

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

* * *

Segundo / O Quinto Império

Triste de quem vive em casa,
Contente com o seu lar,
Sem que um sonho, no erguer de asa
Faça até mais rubra a brasa
Da lareira a abandonar!

Triste de quem é feliz!
Vive porque a vida dura.
Nada na alma lhe diz
Mais que a lição da raiz -
Ter por vida a sepultura.

Eras sobre eras se somem
No tempo que em eras vem.
Ser descontente é ser homem.
Que as forças cegas se domem
Pela visão que a alma tem!

E assim, passados os quatro
Tempos do ser que sonhou,
A terra será teatro
Do dia claro, que no atro
Da erma noite começou.

Grécia, Roma, Cristandade,
Europa — os quatro se vão
Para onde vai toda idade.
Quem vem viver a verdade
Que morreu D. Sebastião?

* * *

Quinto / Nevoeiro

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer —
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

Valete, Fratres.

Fernando Pessoa, Mensagem

Melodia Poética/Poema Alheio: "Apontamento" por Margarida Pinto/Nandinho

2008-05-28T07:13:00.010+01:00

Interpretação de Margarida Pinto
Letra adaptada do poema original "Apontamento" de Álvaro de Campos

Deliciem-se...!
___________________________________________________________

"A minha alma partiu-se como um vaso vazio
Caiu pela escada excessivamente abaixo
Caiu das mãos da criada, descuidada
Caiu, e eu fiz-me em mais pedaços que a loiça que havia no vaso

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia
E os deuses que há debruçam-se da escada
Para ver o que a criada fez de mim

Não se zangue m com ela
São tolerantes com ela

Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações que quando me sentia eu
Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu

A minha alma partiu-se como um vaso vazio
Caiu pela escada excessivamente abaixo
E os deuses que há debruçam-se da escada
E sorriem à criada
Não se zanguem com ela
São tolerantes...

A minha alma partiu-se como um vaso vazio
Caiu, partiu-se, caiu
A minha alma partiu-se como um vaso vazio
Caiu, partiu-se, caiu

O que era eu, o que era eu?
Um vaso vazio
O que era eu, o que era eu?

Alastra a escadaria atapetada de estrelas
Ao fundo um caco brilha entre os astros
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
E os deuses olham-no por não saber por que ficou ali.

Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações que quando me sentia eu
O que era eu, o que era eu?
Um vaso vazio
O que era eu, o que era eu?
Um vaso vazio
O que era eu, o que era eu?"

Poesia mundana: Warren Buffett feat. o crédito hipotecário norte-americano e as consequências globais

2008-05-09T02:05:00.030+01:00

"O Capitalismo sem falência é como o cristianismo sem inferno."

W.B.

Cepticismo não fica bem em Poetas e religião não fomenta Vadios.[Interprete-se como quiser... Porém, em contexto adequado.]

Obrigado ao meu irmão , o mérito desta informação económico-social é seu.

O Vadio, J. M. Soares

Melodias Poéticas - "No One Knows" pelos "Divine Comedy"

2008-04-11T03:23:00.005+01:00

"E esta, hein?!"

Poema Verde : "Deixa..."

2008-04-08T23:57:00.001+01:00

Deixa-me sentar em teu canto,
Como um miúdo que procura conversa,
Estou só à procura de uma inspiração
Para um mortal como eu.

Deixa-me limpar o catarro do pensamento
Crendo que em ti guardam-se os versos do futuro.

Deixa-me reflectir dentro do meu sujeito,
Sem mais do que razões manchadas com interjeições.
Que depois levanto-me,
Espreguiço o meu espírito com filosofia barata,
E fecho a janela dos meus sonhos embalsamados.
E lembro-me que o resto do Mundo
Existe já no fim da minha rua.

"Cá dentro é como se fosse domingo"
- diz a alma enquanto boceja -
"Vai ser um dia longo e chato..."

Excertos poéticos no ecrã: "Yawp" from "Dead Poets Society"

2008-01-28T16:55:00.008Z

KEATING
Mr. Anderson, I see you sitting
there in agony. Come on, Todd, step
up. Let’s put you out of your
misery.

TODD
I, I didn’t do it. I didn’t write a
poem.

KEATING
Mr. Anderson thinks that everything
inside of him is worthless and
embarrassing. Isn’t that right,
Todd? Isn’t that your worst fear?
Well, I think you’re wrong. I think
you have something inside of you
that is worth a great deal.

Keating walks up to the blackboard and begins to write.

KEATING
"I sound my barbaric yawp over the
rooftops of the world." W. W. Uncle
Walt again. Now, for those of you
who don’t know, a yawp is a loud
cry or yell. Now, Todd, I would
like you to give us a demonstration
of a barbaric "yawp." Come on. You
can’t yawp sitting down. Let’s go.
Come on. Up.

Todd reluctantly stands and follows Keating to the front.

KEATING
You gotta get in "yawping" stance.

TODD
A yawp?

KEATING
No, not just a yawp. A barbaric
yawp.

TODD
(quietly)
Yawp.

KEATING
Come on, louder.

TODD
(quietly)
Yawp.

KEATING
No, that’s a mouse. Come on.
Louder.

TODD
Yawp.

KEATING
Oh, good God, boy. Yell like a man!

TODD
(shouting)
Yawp!

KEATING
There it is. You see, you have a
barbarian in you, after all.

Todd goes to return to his seat but Keating stops him.

KEATING
Now, you don’t get away that easy.

Keating turns Todd around and points out a picture on the
wall.

KEATING
The picture of Uncle Walt up there.
What does he remind you of? Don’t
think. Answer. Go on.

Keating begins to circle around Todd.

TODD
A m-m-madman.

KEATING
What kind of madman? Don’t think
about it. Just answer again.

TODD
A c-crazy madman.

KEATING
No, you can do better than that.
Free up your mind. Use your
imagination. Say the first thing
that pops into your head, even if
it’s total gibberish. Go on, go on.

TODD
Uh, uh, a sweaty-toothed madman.

KEATING
Good God, boy, there’s a poet in
you, after all. There, close your
eyes. Close your eyes. Close ’em.
Now, describe what you see.
Keating puts his hands over Todd’s eyes and they begin to
slowly spin around.

TODD
Uh, I-I close my eyes.

KEATING
Yes?

TODD
Uh, and this image floats beside
me.

KEATING
A sweaty-toothed madman?

TODD
A sweaty-toothed madman with a
stare that pounds my brain.

KEATING
Oh, that’s excellent. Now, give him
action. Make him do something.

TODD
H-His hands reach out and choke me.

KEATING
That’s it. Wonderful. Wonderful.

Keating removes his hands from Todd but Todd keeps his eyes
closed.

TODD
And, and all the time he’s
mumbling.

KEATING
What’s he mumbling?

TODD
M-Mumbling, "Truth. Truth is like,
like a blanket that always leaves
your feet cold."

The students begin to laugh and Todd opens his eyes. Keating
quickly gestures for him to close them again.

KEATING
Forget them, forget them. Stay with
the blanket. Tell me about that
blanket.

TODD
Y-Y-Y-You push it, stretch it,
it’ll never be enough. You kick at
it, beat it, it’ll never cover any
of us. From the moment we enter
crying to the moment we leave
dying, it will just cover your face
as you wail and cry and scream.

Todd opens his eyes. The class is silent. Then they begin to
clap and cheer.

KEATING
(whispering to Todd)
Don’t you forget this.
_______________________________________________________

Libertem a poesia de vocês. E assim libertem-se de vocês mesmos.

Poema Verde: "Fórmula canónica para existência em recta contínua"

2007-11-28T04:01:00.001Z

A minha fraqueza:
A extinção do meu pensamento.
O meu dom:
A noção de tal extinção.

Para que nos últimos dias não acorde só,
Lembrando-me que o Mundo não aconteceu depois de mim,
E que a erosão interior veio sem ninguém a ter desejado,
Mas tolerando-a com a arte das coisas simples,
Dando a paz à minha mente,
Sedução aos meus sentidos
E o tédio ao espírito
E que a poesia não merece.
...

(Que o Mundo se cale
E que a Vida me sussurre
Qual o proveito de existir canonicamente.)

Excertos poéticos no ecrã: "Simple Men" de Hal Hartley feat. "Can't stand the quiet"

2007-10-16T08:29:00.001+01:00

I can't stand the quite either...
But something's comin' up...

Post de Intermissão

2007-09-01T07:01:00.001+01:00

Caros vadios leitores,

Ao fim de:

- 6 artigos publicados na Rubrica "Poema";
- 1 artigo na Rubrica "Rascunhos semi-poéticos";
- 1 artigo na Rubrica "Amostra de Adaptação Poética";
- 2 artigos na Rubrica "Poema Verde";
- 4 artigos publicados na Rubrica "Poema Alheio";
- 4 artigos publicados na Rubrica "Excertos Poéticos no Ecrã";
- 2 artigos publicados na Rubrica "Melodias Poéticas";
- 2 artigos publicados de carácter introdutório e conclusivo;

é com muita pena minha que aqui anuncio que vou deixar de escrever ( ou somente "postar" ) nos próximos tempos.
Tenho demasiada informação retida na minha mente, a precisar de ser melhor canalizada, e por consequência de tal atrofio nas minhas sinápses e neurónios, vou me redimir ao repouso literário.
Porém, não se encare isto como um fim, apenas como uma pausa, ou talvez até uma passagem para uma nova etapa, aqui no "Vagativu Scripta".
Sejam livres de sugerir artigos e ideias, nas quais, o vosso devido mérito será expresso, e com a marca da vossa assinatura, ou daqueles que vocês escolheram para destacar aqui. Ou então sejam apenas livres de comentar ou não comentar, pois eu serei livre também, de os postar ou não postar.

Agora, se me desculpam, eu vou vadiar e então procurar algo que ainda não sei bem o quê...

Atenciosamente,

Pedro Mileto (o vadio)

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ERRATA:

- Onde se lê mente , deverá ler-se "mente" ;
- Onde se lê literário, deverá ler-se "literário".

Poema: "Bipolar"

2007-08-20T20:39:00.004+01:00

Arquiva-me os teus sensores extremos
Na minha mente torácica,
Assim nasce um novo ritmo
Na minha pulsação rotineira,
Que já é tão grande e forte,
Como dizem as mães aos filhos
Aos seus três anos de noção existencial.

Tu...
"Uma sequência genética muito estranha"
- Disse-me ontem o Mundo.
"De duas facetas genéticamente emocionais"
- Diz-me hoje aquele que manda no Mundo.
"Com uma mente pálida e felicidade cansada"
- Me dirá amanhã aquele que criou o Mundo.

Eu...
"Estranha? Duas facetas? Mente pálida?
Não sei, nunca soube, nem me apetece saber."
- Digo eu todos os dias.
Eu que sou mais um
Que nunca mandou no meu chão
Em tempo nenhum.

"Oxalá pudesse eu algum dia
Trocar palavras e sentidos
E afectos e desafectos,
E elogios e insultos,
Risos e sorrisos e choros,
E verdades e mentiras,
E a Vida e a Morte,
Com ela, a inteira e infinita estranha sequência"
E esse foi o melhor pretexto
Para ser rigorosamente são
E existir-me nos tempos últimos.

Ontem fui emocionalmente eu contigo,
E racionalmente estóico com o Mundo.
E hoje deste-me um beijo no espírito
E o Mundo fez-me uma vénia.

Bipolar, dizem eles..
Não sei...
...
"Eu sou um Norte,
E Tu és um Sul.
...
É... talvez comigo, sejas bipolar...
E creio que eu também seja..."
- Digo eu...

Melodias Poéticas: "Wish you were here" - Pink Floyd

2007-08-18T17:17:00.001+01:00

"So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skies from pain.
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

Did they get you to trade
Your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air to a cool breeze?
Cold comfort for change?
Did you exchange
A walk on part in the war,
For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
Have we found?
The same old fears.
Wish you were here."

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Estou com saudades de alguém...
Só que esse alguém não é ninguém que conheço.

Excertos Poéticos no Ecrã: "Henry Fool" de Hal Hartley

2007-08-17T15:13:00.000+01:00

Em anáforas, o tom de voz é o que dá a cara diferente a cada verso.

Poema: "Trova assumidamente lamechas num postal transatlântico"

2007-08-07T06:26:00.005+01:00

Quando os deuses deixaram de dormir,
Eu com a poesia os tornei a embalar,
Para que dos sonhos eles não pudessem sair
E com um divino poema eu te fizesse acordar.

Não me apetece separar o real do platónico,
E extendi-me da Razão para o surreal.
Pode o meu bom senso tornar-se crónico,
Mas és digna que te escreva como tal!

Com a caneta eu crio mundos ousados,
Com a caneta eu sou um torácico marginal,
Que se atreve a deixar-te versos marcados,
Quando invades a minha atmosfera mental.

Nela guardo lugar para as epifanias cardíacas
Que no teu peito me trarás do extremo ocidente.
Para tal, deixarei de fora as sinápses maníacas,
Que facultam medos de cantar-te por toda a gente.

Em horas que a rotina adormece-me o espírito,
Meu pensamento abriga-se num universo pessoal,
O meu ego torna-se então no núcleo do Mundo,
E tu'alma na sua maior interjeição emocional!

Com a minha poesia eu só consigo vadiar,
E ficar-me por este canto mediterrânico.
Resta a tua arte boleia a meu poema dar
E fazer dele o meu beijo transatlântico!

Agora põe estes versos sobre uns papeis amarrotados,
Voltaremos ambos às nossas vidas de cor pálida.
A globalização dos nossos sentimentos embalsamados,
É de momento, a nossa única (meta)física válida.

Ódio em mim por somente ter-te conhecido.
Queria ter-te mais do que és em meu juízo,
Sem sequer contar retirar o teu vestido,
Sem sequer contar retirar o teu sorriso.

Poema Alheio: "Todas as cartas de amor são rídiculas" do amigo Nandinho(Sob a assinatura de Álvaro de Campos)

2007-07-22T19:49:00.001+01:00

Todas as cartas de amor são
Rídiculas.

Não seriam cartas de amor se não fossem
Rídiculas.

Tambem escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Rídiculas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Rídiculas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Rídiculas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Rídiculas.

A verdade é que hoje
As minhas memorias
D'essas cartas de amor
É que são
Rídiculas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Rídiculas).

Álvaro de Campos, Engenheiro

(21 de Outubro de 1935)

Excertos Poéticos no Ecrã "Il Postino" Featuring: "A minha falta de epifanias..."

2007-07-17T01:40:00.001+01:00

Estou com falta de epifanias e, consequentemente, de inspiração.
Me aguardem...

Poema Alheio: "Tabacaria" do amigo Nandinho(sob a assinatura Álvaro de Campos)

2007-06-20T15:21:00.001+01:00

Nota Introdutória:

Este poema do nosso ilustre Nandinho, foi aquele a que se calhar eu devo tudo aquilo a que tenho escrito aqui neste blog da minha autoria. Nunca teria eu, algum dia, me voltado para a poesia ou qualquer tipo de escrita se não tivesse a minha pessoa caído nas graças da leitura deste poema. Toda a empatia que o meu ser podia dar e/ou compadecer à poesia e ao Nandinho, deve-se a este poema tão forte e genuíno na mensagem e forma/estética.

Se por acaso tivéssemos um neurónio encarregue da poesia como outra qualquer faculdade motora, este poema seria então a sinápse entre o neurónio da poesia e o neurónio que faz a minha mãozinha esquerda ao escrever(e desculpem-me aqueles que são mestres nas neurociências por qualquer possível barbaridade que possa agora ter expresso aqui...)

Um forte abraço, Nandinho, e muito obrigado por tudo!

João Monteiro Soares

___________________________________________________________
(Deixo-vos agora nas graças daquele que eu considero como o paradigma do Modernismo):

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas —
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas —,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocotte célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno — não concebo bem o quê —
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para àquem do lagarto remexidamente.

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

15.01.1928

*Para este poema Pessoa encarou a hipótese de outro título: "Marcha da Derrota", que ainda foi
impresso nas provas da Presença

Melodias Poéticas: "Thru The Eyes Of The Ruby" - Smashing Pumpkins

2007-06-05T08:30:00.000+01:00

Wrap me in always,
And drag me in with maybes
Your innocence is treasure,
Your innocence is death
Your innocence is all I have

Breathing underwater,
And living under glass

And if you spin your love around
The secrets of your dreams
You may find your love is gone
And is not quite what it seemed
To appear to disappear
Beneath all your darkest fears

I believe in never,
I believe in all the way
But belief is not to notice,
Belief is just some faith
And faith can't help you to escape

And with this ring I wed thee true
And with this ring I wed thee now
And with this ring I play so dead
But no one's asking for the truth, so let me tell you

If you spin your love around
The secrets of your dreams
You may find your love is gone
And is not quite what it seemed
To appear to disappear
Beneath all your darkest fears

To the revelations of fresh faced youth
No one will come to save you
So speak your peace in the murmurs drawn
But youth is wasted on the young

Your strength is my weakness,
Your weakness my hate
My love for you just can't explain
Why we're forever frozen, forever beautiful,
Forever lost inside ourselves

The night has come to hold us young
The night has come to hold us young
The night has come to hold us young
The night has come
To
Hold
Us
Young

Poema: "A Sara na minha escrita Naif"

2007-05-28T02:18:00.000+01:00

Ramo da mesma árvore que a minha,
Ouvi dizer que chegaste ao fim dessa jornada.
Que esperas do futuro translúcido?
Não te posso ajudar a torná-lo transparente,
Mas podes apoiar-te em mim quando o atravessares,
Ainda que eu o percorra de olhos fechados.

Sabes,
Ainda ontem te chamava nomes feios,
Ainda anteontem me chamavas nomes bonitos,
Mas feio ou bonito,
Vamo-nos chamar sempre um ao outro,
Vamos esperar sempre a resposta do outro.

Agora vem o final deste primeiro "fim",
E não contes que seja também o último,
O campeonato ainda decorre,
E tu vais nos lugares da frente.
Ainda não levaste a taça das taças,
Mas de mim, já levas um medalha,
Não de bronze, não de prata,
E muito menos de ouro,
Mas de um beijinho macico meu.

Excertos Poéticos no Ecrã: "Por Una Cabeza" in "Scent Of A Woman"

2007-05-16T06:43:00.000+01:00

Às vezes, para se ser eloquente, não são precisas palavras...

Excertos Poéticos no Ecrã: "Gotta do more! Gotta Be More!" in "Dead Poets Society"

2007-05-09T22:28:00.001+01:00

Charlie begins making loud noises with his saxophone.

PITTS
Charlie, what are you doing?

CHARLIE
What do you say we start this meeting?

BOY 1
Y-Yeah, just... I need a light. I just
gotta...

BOY 2
Got my earplugs?

Charlie stands up and clears his throat.

CHARLIE
Gentlemen, "Poetrusic" by Charles
Dalton.

Charlie begins playing erratic notes on the sexophone.

MEEKS
Oh, no.

CHARLIE
Laughing, crying, tumbling, mumbling.
Gotta do more. Gotta be more.

Charlie plays more erratic sounds.

CHARLIE
Chaos screaming, chaos dreaming. Gotta
do more! Gotta be more!

Charlie starts to play a real tune on the saxophone.

Poema: "Era giro..."

2007-05-07T00:54:00.002+01:00

Era giro promiscuir todos eles,

Os meus cinco sentidos com os teus.

E nomear cada nascente sanguínea

Do teu espírito eternamente jovial.

E acreditar nos teus ímpios ecos

Que hão para lá dos teus pulmões.

E contar quantas verdades

Tens só no teu timbre colérico

Para com o Mundo ou um mundo qualquer.

Mas por agora,

Dou-te um beijinho enquanto dormes.

Pode ser que um dia acordes

O meu ego com um teu.

Embalsamei os versos dentro do meu tórax,

E agora cantas a verdadeira grandeza

Do meu ritmo cardíaco...

Amostra de Adaptação Poética: "Asa de Mosca"

2007-04-16T02:02:00.002+01:00

Asa de mosca
Pudesse eu ser
Mais insignificante que o próprio insecto
Sem pensamento, sem propósito senão bater
E bater e bater e zumbir

Entrar em casas alheias
Como tenta a minha alma entrar noutras almas
Acabando sempre por ser esmagada
Sem sequer disso me aperceber

Não ter estes cinco sentidos
Menos ainda a consciência de ser
E estar...
Apenas bater e voar
Sem nunca ter de pensar.

Sou cobaia da pior das psicopatologias,
O idealismo:
Ter um golo mentalmente
E ter um muro fisicamente.

Não ter de ter...
Apenas uma asa de mosca ser,
Abrir asas, não para vencer
Apenas para nunca viver um perder.

Poema Alheio: "O Me! O Life!" de Walt Whitman

2007-04-13T07:36:00.000+01:00

O me! O life! of the questions of these recurring,
Of the endless trains of the faithless, of cities fill'd with the foolish,
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I,
and who more faithless?)
Of eyes that vainly crave the light, of the objects mean, of the
struggle ever renew'd,
Of the poor results of all, of the plodding and sordid crowds I see
around me,
Of the empty and useless years of the rest, with the rest me intertwined,
The question, O me! so sad, recurring--What good amid these, O me, O life?

Answer.
That you are here--that life exists and identity,
That the powerful play goes on, and you may contribute a verse.

Rascunhos (Semi)Poéticos - "Conformismo Involuntário ou Inconformismo Voluntário"

2007-04-10T17:45:00.001+01:00

(Poesia... Pensar em poesia...
Escrever poesia... Escrever.. Escrever...
Algo original... inovador... apelativo...
Eloquente... Filosófico... Metafísico...)

(Humm... Poesia... Escrever... Pensar... Pensar...
Em quê? Humm... Amores e desamores?
Humm...)

"És lilás, és simplicidade, és coreógrafa do meu coração
Que dança para contemplar o teu!!!"
(Não... É lamechas... é banal... é nojento... é enjoativo...)

(Sociedade? Nem sei por onde começar!!)

Sociedade - Parte I:

Materialismo VS Espiritualismo
"Sou espiritual, sou anti-futilidades materiais..."
(No entanto, tenho de comprar mais um maço de tabaco
Com os trocos que me sobram do ordenado da companhia de telefones
Que serve a minha subsistência para fazer a Arte,
A arte espiritual anti-mecenas, anti-material e anti-consumista,
Entre certos artefactos industrial mas pessoalmente inúteis
Que regalam os meus sentidos...
"(E Tenho mesmo vontade de fumar mais um cigarro...
Raios partam a Arte...
Isto também não resulta... não é verdadeiro... a contradição...
AH! A contradição!)
"Oxalá só fosse a contradição voluntária e a metafísica
Tão metafísica ao ponto de aguçar todos os neurónios e sinapses
Que despertam outros sentidos para além dos convencionais cinco...
"(Não... Assim a metafísica é mais física que metafísica!
A contradição também não resulta...
M...)

Sociedade - Parte II:
Prosmiscuidade VS Afectividade
(Hmm... Mas eu sou ambos!
Mas também, para dois seres muito próximos,
A promiscuidade não lhes pode ser (e)afectivamente prática?
Hmm...)
"Eu e tu somos práticos e estamos mais ainda apaixonados,
Vamos contemplar-nos de todas as formas que nos contemplam,
Tão físicamente intenso, tão tactilmente poderoso que até nos toca a alma!
Somos promíscuos, mas somos mútuos,
Como nos é mútua a nossa afectividade!
Sim! É tão bom para mim! E mais ainda bom para nós
Por saber que é tão bom para ti como para mim,
E vice-versa e versa-vice!
E mútua é toda a nossa intimidade,
Sempre partilhada, sempre equilibrada!
Na balança mais rigorosa do Universo,
Que nos dá uma confiança maior que as nossas almas juntas!
E que nem precisamos de medir de tanta ser a nossa confiança!
Parte essa balança!
Põe em cima da cama a tua intimidade que eu ponho a minha!

Em tudo somos próximos, em tudo somos mútuos, em tudo somos íntimos!
Grande é o nosso amor que torna maior o nosso sexo,
Que por sua vez torna maior o nosso amor,
Que por sua vez torna ainda maior o nosso sexo,
Que por sua vez torna ainda maior o nosso amor!

amor, sexO!
amoR, seXO!
amOR, sEXO!
aMOR, SEXO!
AMOR, SEXXXO!

DÍZIMA INFINITA NÃO VARIÁVEL DE DUAS PARCELAS!
A PARCELA "AMOR" COM A PARCELA "SEXO",
DO PRODUTO DA (NOSSA) INTIMIDADE!
E O RESULTADO SOMOS NÓS!!! FUNDIDOS!!!
TABELA DE PROPORCIONALIDADE DIRECTA DE CONSTANTE
AMORxSEXO=INTIMIDADE!

Tamanha a nossa proximidade, afectividade, intimidade, promiscuidade
Que por ti, faço tudo!
Todo o nosso afecto vem servido
Com a cobertura da íntimidade dos valores de príncipios,
E dos favores voluntários da partilha das tarefas rotineiras.
Sim, eu vou até ao fim do mundo contigo,
Sim, eu vou apertar a tua mão no momento do parto do nosso filho

(Ou apenas teu e não meu),

E sim, eu vou passar-te o rolo de papel higiénico
Quando estiveres "ocupada" no trono de porcelana..!"
(Er... Isto não soa lá muito bem...)

...

(Raios! Poesia, poesia...
Raios partam a poesia!
E é tudo que me resta, a poesia!
Abençoada poesia!
Não me prejudiques!
Ajuda-me, poesia!)

(Hmm... Poesia...)
(Sentou-se uma jovem com mais enfeites que uma árvore de Natal,
Na cadeira em frente da minha,
Pediu-me lumes, e disse bem do meu cabelo que nunca penteio...
O meu lastimável cabelo...
Hmm...
Pois...
Frio! Com dignidade e convicção!
Mais importante que uma satisfação física
- Que mais é uma masturbação assistida,
Estão os meus ideais,
A minha tentativa de emirgir da superfície
Deste oceano saturado de cloreto de sódio e futilidades,
Para um oceano com cultura para além das suas orlas!
Para acabar que toda a gente coma chocolate!

"(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates!
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)"

Pois bem...)

-"Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo!"

-"... HÃ???!!!! "
-"Er... a menina por acaso não conhece Álvaro de Campos?"
-"Quem? Estuda onde? De que ano?"
-"... Fernando Pessoa, conhece?"
-"Ah! Sim! Muito bem! Bem, eu ADORO! Fernando Pessoa!"
-"E conhece o poema "Tabacaria" ? "
-"Oh, sim! Claro! de trás para a frente!"
-"E então não conhece o excerto desse poema que acabei de citar?"
-"Qual? "
-"...
Hoje, Eu é que realmente não sou nada..."
-"Ai era..? Pois... desculpa... já viste este video clip na MTV? Bem, eu ADORO! e tu?"

(Eu... Bem, eu ABOMINO!
"Abomino estas estrias sociais
Que sobressaem a pele da Verdade!"
Bom... Contudo...
Não quer dizer que seja má pessoa e irreversível...
Né?
...
A verdade é que neste momento sinto-me mais promíscuo que amoroso...
Mas, ainda assim, não vou ferir os sentimentos e valores de alguém
Que é um pedaço deste mundo!
(E que belo pedaço...)
...
Não!
Nem pensar!
Frontal! Directo!
Não fosse a transparência uma premissa do bom senso,
Um dos ideais meus e do discurso do método!
Há que ser transparente! Ser frontal e não ser cobarde!
Cá vai:)

-"Mas quê? Posso pagar-te uma bebida ou preferes antes o dinheiro?"
-"DESCULPA???!!!"
-"Estás desculpada."
TRESCHX!
...
(O que é que se há de fazer?
Era desnecessário o desperdício de cevada em malte na minha cara...
Mas... bom... de qualquer das formas fiz o correcto!
Com nível! Certo?
...
...?
...!
Nem por isso..!)

(Humm...
Decididamente, não sou poeta...
Decididamente, por mais que o meu discurso seja eloquente,
O conteúdo dos meus versos é falso e/ou vazio.
Decididamente.
Também os porquês da Verdade estarão sempre em mim e em toda a gente,
Quer eu os escreva ou não.
Também os amores e desamores da vida acontecem-me,
Quer eu os escreva ou não.
Também, enquanto espiritual, não hei de deixar de fumar,
Quer eu escreva ou não.
Também toda a pessoa mais apaixonada do mundo há de ser um pingo de promíscua,
Quer eu a escreva ou não.
...
Mas ainda assim não me conformo com a sociedade..!
"Raios partam a Terra e quem lá ande!")

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Os versos:

"(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)"

"Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo."

são adaptados do poema "Tabacaria" de Fernando Pessoa, sob o heterónimo Álvaro de Campos.

Poema Alheio: " To The Virgins, To Make Much Of Time" de Robert Herrick

2007-03-28T05:29:00.000+01:00

Gather ye rose-buds while ye may,
Old Time is still a-flying:
And this same flower that smiles today,
Tomorrow will be dying.

The glorious lamp of heaven, the sun,
The higher he's a getting;
The sooner will his race be run,
And nearer he's to setting.

That age is best, which is the first,
When youth and blood are warmer;
But being spent, the worse, and worst
Times, still succeed the former.

Then be not coy, but use your time;
And while ye may, go marry:
For having lost but once your prime,
You may forever tarry.

Poema: "Crentes"

2007-03-28T05:04:00.000+01:00

Ontem à noite fomos uns miúdos,
Que nunca foram ao Porto ou a Lisboa,
Uns crentes...

Fomos até à Foz do Arelho
E ficámos estupefactos com a praia,
Com a noite, e com a noite da praia.
E lembrámo-nos de ti,
E que tu não estavas lá.

Então,
Tentamos trazer-te o mar,
Mas não conseguíamos agarrar a água.
Tentamos trazer-te a areia,
Mas toda ela nas nossas mãos era escassa.
Tentamos inalar toda a brisa marítima,
Mas eramos só quatro pulmões.
Tentamos digitalizar todo aquele panorama,
Mas com a vista só o víamos.
E o som do vento só o ouvíamos,
E não conseguíamos reproduzi-lo.

Contudo,
Colhemos a flor branca da liberdade,
Colhemos a flor amarela do espírito jovem e eternidade,
Colhemos a flor púrpura ou violeta ou magenta ou lilás
Da mútua simplicidade.
Colhemos as folhas verdes e aquelas pseudo-pétalas vermelhas
Da localidade comum ao interior e exterior,
Para ti.

Nós não conseguimos,
Mas esperamos que as flores consigam...
Conseguiram?
...
Não te quisemos acordar,
E deitámo-nos crentes
(Estávamos crentes)
E hoje acordamos crentes
(Somos crentes)
Uns crentes...

Poema: "Espantar Extinto"

2007-03-27T08:38:00.000+01:00

Onde estou?
Para que lado vou?
Da recta do tédio com a recta da futilidade
Num plano todo ele solitário
De mim, não sei, nem tenho coordenadas concretas
E mal consigo dizer que "cheguei a este ponto!"

Tudo que devoro com um olhar simples
Abafa tudo que foi saboreado com o pensamento construtivo,
Pela lei do menor esforço, tentam-me as situações fáceis
Que me fazem evitar o (re)criar
E não fazer mais que um (in)esteticamente reciclar.

Quero desaprender tudo e poder questionar tudo!
Mais vale espantar-me até com folhas de Outono caídas
Que a maior obra prima universal passar-me despercebida,
Como se uma espécie de publicidade subentendida
Que depois de vista, apenas sei que quero ver cores e mais cores
Como se nunca tivesse visualizado qualquer vocabulário cromático.

Como se todas as coisas valiosas fossem estéticas
(Seriam os artistas nobres ou só burgueses?)
O exagero do próprio demasiado,
Cúmulo de todas as tentações da ostentação!
Caímos num cais tão fútil,
Em que a maré é sempre a mesma
E qualquer corpo bóia e nunca se afunda.

Ao meu olhar
Já nem as flores desabrocham, só murcham.
As folhas de Outono morrem secas
Porque já nascem secas.

Já nem sei que o céu é azul, é só céu.
E o céu é uma coisa e o azul é outra,
Já não se pensa dizer as duas coisas na mesma linha
Porque não se pôde dizer três coisas na mesma linha
(Era demasiado dizer três coisas na mesma linha).

Misturam-se os conceitos, quentes com frios
Perco-me, atrapalhado, no padrão lógico
E só me encontro, já aliviado, na contradição
(Mas um contraste não pode ser uma técnica?
É que esbordei tanto suor para fazer um contraste...)

As coisas tornaram-se pré-conceituadas
Que até o mais elaborado verso já está predefinido!
Não PELO olhar Mas POR olhar e não olhar
Todos os dias iguais em horas erradas
Em minutos que, despercebido, me passam...

O Espantar está extinto,
O (Re)criar está banal,
O Aperceber(-se) é obviamente lógico,
O Clássico está fora de moda porque o Contemporâneo é hoje fútil.

Poema: "Vou... mas não tão longe."

2007-03-27T05:12:00.003+01:00

...

Hoje não devia ter saído de casa.
Hoje não devia ter perfurado o raciocínio
Com rotinas ordinárias,
Só porque não tinha tabaco.
E não devia ter voltado cedo para casa
(Uma vez que saído)
Só porque não tinha mais trocos consideráveis.
Hoje não devia ter nascido,
Só porque o meu ser foi vontade de outrem
(Mas uma vez que nascido)
Hoje não devia ter morrido
Só porque a vontade é agora do meu ego.

Tive um diálogo com o meu ego.
Ele disse-me que eu era exagerado de preconceitos,
Eu disse-lhe que ele é que era medíocre de juízos.
Ele disse-me que eu era incoerente com conclusões ambíguas,
Eu disse-lhe que raramente encontramos alguém com bom senso
Para além daqueles que concordam connosco...
Ele respondeu-me que já tinha lido esse filósofo
E que não é assim tão bom quanto isso,
Eu respondi-lhe que ele[o meu ego] era
Como se uma personagem dum livro de Paulo Coelho.
O meu ego então cuspiu-me,
E eu limpei-o da cara
E o meu orgulho meteu-se ao barulho
E atirou o meu ego para o chão como lixo.
E o meu conformismo com medo de mais escândalos
Apanhou-o do chão como uma moeda de poucos centímos,
E paguei o café com o meu ego,
E saí a correr do café antes que o empregado corresse atrás de mim,
Porque o meu ego nunca valeu nada
Nem para mim nem para ninguém.

Eu nunca tive trocos no bolso onde
Guardo refugos da minha fase da afirmação.
E o outro bolso está furado
Desde a última vez que guardei a minha preguiça.
Por isso...

O Primeiro Post

2007-03-27T02:03:00.001+01:00

Do latim "scripta" (escrita), "vagativu" (vadio). Será então o nome deste blog algo como: "Escrita Vadia".

Escrevo quando me apetece e porquê? Porque me apetece. Porque é que me apetece? Sei lá! Sou um vadio que às vezes passeia por palavras. Às vezes nem sei para onde vou e escrevo palavras soltas. Sou capaz até de escrever aqui os refugos da minha fase de afirmação que ainda cá tinha no bolso(se calhar até já escrevi nas entrelinhas destes passos vadios).

Lamechas? Talvez... Mas lamechas com nível.

Rídiculo? Talvez... Mas mais é quem não escreve(aproveitando as lições poéticas do Nandinho)...

Posso até ver isto como uma experiência sociológica, a contemplação pessoal virá por acréscimo(se vier e se me apetecer)...

Agora calem-se-me todos e deixem-me fazer ruído pelo Mundo. Ou só pela minha casinha, não interessa...